A praia não é lata de lixo
Imagine os tipos. Ele, perto dos 70 anos, mas querendo parecer jovem, cabelo pintado de preto fosco, bonezinho preto, sandália de borracha de surfista, calção azul com faixa latera branca, camiseta regata de furinhos, azul com faixa lateral branca. Ela, mais moça, mas não tanto. Plastificada no limite, de biquíni de cortininha e celulite.
Chegaram na praia como se fossem os donos do mundo. Ótimo, é bom se sentir o dono do mundo. Além disso, a felicidade não é o pão nosso de cada dia, então, maravilha!, que fossem felizes no seu jeito de ser.
Sentaram nas cadeiras rapidamente colocadas pelo encarregado dos guarda-sóis do edifício em que estavam hospedados e se deixaram ficar, como que encostados no barranco, vendo o mundo passar.
Cada um vive como pode, ou cada um faz o que pode. Nessa vida, cada momento é único e um dia de sol, no mês de janeiro, à beira mar, bem de frente pra as ondas, sentado quase que no limite da maré cheia, é o paraíso reeditado como que para justificar o sentido de ser do ser humano.
Depois, saí para minha caminhada pela praia. Se tem alguma coisa que faz bem pra alma é andar pela areia, bem perto do mar, deixando as ondas que morrem pequenas molhar os pés para levar pras profundezas o querer mal, o olho gordo, a inveja e o ciúme.
Quando eu voltei, o casal continuava sentado debaixo do guarda sol na frente do nosso. Conversavam animados, ele com uma latinha de cerveja na mão. Foi aí que a porca torceu o rabo. Ele acabou a cerveja e jogou a latinha na areia, como se a praia fosse uma enorme lixeira. Pior, ele fez isso tendo uma cesta de lixo presa no seu guarda sol. E fez de novo. Minha vontade era perguntar se ele joga latas de cerveja no chão da sala da casa onde mora. Mas minha mulher não deixou.
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